no hay conmigo nada
más que el fantasma
y el ensueño de la música
con sus brujas sus brújulas
y es placentero ir solo
de vez en cuando
a esperar la cosecha
que será
y aún es espejismo o espejo
de lo que no sé
no hay más nada conmigo
que manteles y migas
en pic-nics de aire
como tantas veces
aleteos de colibríes y orejas
largas de conejo
por caminos mejores tal vez
mejores vinos
y mejor el hipo y el sol
que hacen crecer
la clave del mar
y sus burbujas

había un trompo
y un hueso
un haz de tos sana y refrescante
sobre un vidrio
una visión trunca
a través de una ventana
y yo con mis ojos igual
mi ropa puesta
un incienso sobresalido de mi cartera
y el humo sangrando
la caminata
una visualización trunca
de boulevards
(no sé si me gustan las flores)
verde tierra y pasto
oxígeno limpieza
y una rama repentina en el ojo
ya no es higiénico usar pañuelo
de tela
no es moderno
apasionarse
(a veces
tampoco
simplemente
se puede)

siempre llega el momento
viene del mar
profundo el collar se gestó
en perlas y burbujas
aunque las algas y los tiburones
las aletas de películas de negativos
de fotos y pésames
siempre llegan
las arañas
las várices los anticiclones
los tornados
las presiones los twisters las redes
las ciencias
las durezas y las duraciones
los trabajos siempre llegan
y en la ronda la gente
y en la gente la persona
con el cartel
de mejor la etiqueta
el sentido del nombre
arbitrario
contrario a desesperación
el jadeo imitable
en la casa llena de polvo
faltan algunas paredes (hoy)