sí, lloraba
quién no iba a querer ver tu espuma
o tu termómetro
ahí en el reojo
las reglas del juego
incansable, abierto
suspendidos
con la sangre en las puntas
sin poder decir
pero sí escuchar
por eso soy lo más inteligente
que me dejan
mis ojos cerrados
y entonces
me queda el respiro
en esa regadera
donde sigo acumulando
el agua que me cae
del pelo de los ojos
de la piel del momento
me queda la consigna
pegada en la espalda
para que se rían
o se olviden
porque no tengo un cuello
tan hábil
y últimamente
no me sale
la contorsión
cada vez tengo menos pasto
a mi alcance
hay tierra mucha tierra
por mojar

siempre seré la que escribía
porque parece bohemio
y decir que parece bohemio
parece ser mamushkamente cool
pero también da miedo
no entender lo que es
es como los cuadros
todos asentimos
y nos resignamos
porque es arte
pero es coolmente original
otra cosa cool
es no solamente dormir
de noche
no sé nadar
sólo sirvo para no dormir
o para apoyar los vasos en los barcos
y con mis ojos bien abiertos
aunque esté oscuro
ver o ingeniármelas
para estar en el mar
o en cualquier parte
simultáneamente
esa es la palabra de la vida
sin ofender
sin encender
sin generar absolutamente nada
eso también es arte
alfa y omega y epsilon y eñe
el silencio es la piedra
o la ola
siempre seré la que escribía
y vos la ola

se le soltó de las manos
como el viejo juego
del carrusel y la sortija
la mujer de hojalata
tiene sed
porque está muriendo
necesita de la superficie
para poder cerrar
ilesa
los patrones aleatorios
como las mareas
y las lunas en las ventanas
o conductos auditivos
que llegan hasta
los confines esos
donde chocan
las civilizaciones
de los silencios
absolutamente profundos
la escena es perfecta
para poder flotar
sin hacer pie sin ahogarse
en la sustancia
se le soltó /una isla/ de las manos
una sucesión de calesitas
acuáticas
perdidas o imposibles
que no llegan a mojar más
ni quieren