todos podríamos alguna vez
tener una profesora de piano
a mí me gustaba que la mía
escribiera en lápiz
por el ruidito a madera
o los pedacitos de goma staedtler
entre los pentagramas
eso es todo lo que aprendí
y los sonidos fueron disparando situaciones
o habré querido decir intuiciones
y la paradójica dificultad
para borrar
de la piel y de la abstracción
impalpable de lo que
a) queda, b) podría haber sido, c) quiso ser
d) todas las anteriores
todos podríamos alguna vez
haber tenido la manzana brillante
la pascua irreligiosa
la triunfal caminata
o el abrazo

*de la intermitencia y el fin de los paraguas nostálgicos (porque así lo he decidido)*


la lluvia intermitente
debe querer decirme algo
habito un techo
que me hizo golpear la cabeza
algunas veces
reiteradas como la enseñanza
o las gotas
me emociona pensar
que me hayas contado
que te enojaste cuando te rompieron
los anteojos de sol que te regalé
porque es como el déjà-vu de un abrazo
o un sereno que pasa cantando
que todo está tranquilo
a pesar de los vidrios o de estar descalza
a pesar de que no importen
ni los anteojos ni el sol
ni mi lluvia ni mi techo
yo misma soy lo que se rompió
lo mismo es lo que queda de mi
aunque no pueda decidir
qué es el nudo o qué es el hilo
y cada vez todo esté más apretado
otro borrón otra cuenta vieja nueva
qué más da
quién cuándo por qué tantas aulas
por qué tantos sin embargo
si es distinto el aire en el sol
si la luz es esa única burbuja cuarentenal
que aparenta un capullo
pero no es nada distinto de nadie
ni digna de ser elegida
ni ovación ni indiferencia
un charco una ducha un lavarropas
de vasos llenos y vacíos
y un medidor de centímetros cúbicos
de intensidad que nunca supe usar
pero pero no te aflijas no te encierres
siempre se puede volver a intentar
aunque no te creas demasiado capaz
de que sirva eso de ser vos
y no te hayas dado cuenta de que
esa lluvia cae en todos lados
y que tal vez su intermitencia no sea
más que una simple dosificación
de agua

año nuevo

no tiene más cenizas el ave fénix 
o simplemente ya se fue
nosotros estamos cada vez más solos
aunque conectados
relojeando el sinfín de opciones
que finalmente terminan
porque alguien lo dijo o ya ni se sabe
parecerá drama, pero
el halo de las frases hechas y el hielo
de los aires acondicionados en verano
en las cuerdas vocales y en los pedazos
de intentos de yoes esparcidos
en el purgatorio de las ideas
donde permanece el recuerdo
corresponde
no levantarse tarde
ni de la mesa
sin hacerse la cama
ni lavar los platos
respectivamente
fundamente su razonamiento
y sin murciélagos en su almohada
por favor por su bien
así podrá peinarse más fácil
y su día empezará más relajadamente
hoy y otros trescientos sesenta y cuatro
o cinco, dependiendo del sol
o de los romanos
así la dinámica será más ordenada
conformará de mejor manera
a los seguidores de sus redes
bajará los kilos que siempre le faltan
y fundamentalmente será más perfecto
lo que indefectiblemente lo llevará
a ganar más plata y ser mejor persona
y por lo tanto a tener más amigos
aunque siempre hayamos estado solos
desde la primera gota
hasta el fuego que pudimos soportar
sin el acto reflejo del rechazo
pero qué importa eso hoy
día de promesas día de sueños
no malinterprete el mensaje
no es malo ser uno solo o solo uno
el que promete o sueña
desempólvese las cenizas de una vez
y vuele

hoy me levanté obsidiana
con el encuentro del
polvo en la parte de abajo de la rueda
y me convencí de su negrura giratoria
no nos confundamos
a veces es necesario volar

revisiting oneself over & over

y ahora

qué se supone

que un mes al año

es primavera

en estos hemisferios

y ninguna lluvia

como la de hoy

ningún idilio

desde alguna ventana

no soy más heidi

me quedaron

las botellas de limón

en la heladera

son varias

palabras

en estado

congelado o gaseoso

cualquier química

no altera

que los cantantes

también

sabemos hablar

aunque un diapasón

jamás desafine

en teoría

acá estoy

soy un caleidoscopio

se escuchan

los vidriecitos

y atrás vuelan

las mariposas negras

del estómago

punto

los amaneceres indican

que el mundo va a besar a alguien

hay demasiado aire en mis cielos

para lo que mis manos volátiles pueden atrapar

o para poder transformarme en el punto de partida

de ese alguien que es el ser transparente

de quien quiero que sea

la aventura y su trágico desenlace

eso que nos cuentan los narradores grandilocuentes

sobre cómo morir sin realmente haber muerto

sobre cómo morir sin realmente haber vivido

y cuál de los dos es el paisaje más terriblemente abominable

el sol no se esconde entre palabras dichas

ni deja de mostrar esos perdones necesarios

jamás escuchados como el alivio de una lluvia torrencial

siempre llega siempre casi

la esperanza diaria del mundo

tengo un murciélago en la almohada 
está herido y con las alas bajas 
le digo que no se le ocurra 
abrirlas ahora 
mientras mi cabeza intenta apoyarse 
con el pelo mojado
como siempre al inicio del sueño
ese objetivo sobredimensionado
de la humanidad
casi llora el murciélago
parece una de esas palomas civilizadas
de esas de las que nadie se enamora
quiero abrazar al murciélago
o que se meta en mi pelo
y se esconda para siempre
para poder decirle que lo entiendo
para poder pedirle que me entienda
y tal vez para que me enseñe a volar
cuando pueda salir de mi pelo
recuperado
pero lo miro de frente y le digo
que a las almohadas las inventaron
para encerrar esos ciertos contenidos
no para que salga nada
más afuera que al mundo
allá donde el vapor o la lluvia
es lo que fueron palabras
no quiero asustar a mi murciélago
le digo que se quede conmigo
que no hace falta ver ni hablar
aunque no sepa quién soy
que lo bueno le pasa a los que esperan
le repito para que nos cubra esa idea
se seque el pelo
y ya no exista el frío

moscas

y ahí en algún lugar
estén tal vez mi padre
mi hijo
y mi espíritu
mi trinidad humana
nebuloseada
mezclada entre el caleidoscopio
de mi bendita mente
lo único religioso que queda
después de las monjas
esa nada que tanto ansiamos todos
esa nada que es todo para poder creer
ese hada de cuento del cuento
que nunca existe
del cuento lunfardo argentino
como la mentira
o la mismísima ilusión
peor que el terror peor que la muerte
porque implica el parpadeo
de las mariposas o las moscas
sin color sin olor sin gusto
solo mucho ruido
esto es esto está
tragálo si podés

y es que el punto

no es el punto

mirá bien

es el mandala

es el mandala

second book in the making