habrá más partes

con el reojo encontraba
verdaderos oasis
la nena
y le decían que mirara de frente
pero aprendió a decir
sola y ella
que remar los costados
de las lluvias
no era más
que la primera parte

eso de los equilibrios, de los vacíos (y los llenos), de los muchos (de los pocos)

será que se tiene que equilibrar el mundo
con la calamidad y
el freno
(tendrán que resurgir de entre la cáscara)
dura
y el tiempo es lo que flota
(asienten como hermanos)
y por un instante
contruyen paz
son otros
pero qué hay de la autodestrucción entonces
está el goce
y el vicio
de colaborar con la masa
(mientras están los que esperan)
y las sombras son la distancia
a romper
(en caminos agrios)
reincidir es quebrar el cortejo
interrumpir la perfección armónica
entre la soledad y los astros
(resisten)
como la profundidad resiste al mar

lluvia?

hay días en los que el agua cae más fácil
y no hay palabras que sirvan de obstáculo
ni recuerdos que puedan permear
el fluir de los líquidos
o los espejos realistas
de las muertes del mar
la alfombra tiene ya varios agujeros
varios domingos de junio y octubre
iniciaron su incendio
y los domingos la gente descansa
(o festeja)
la alfombra no se quema los domingos
(no debería)
entonces cómo se podrá
traspasar los vértices
de la complicidad
y llegar a actualizarse
si la mujer es la distancia
(o el hombre)

es necesaria el agua
(entonces)

borrador (no creo que quede así, pero es un principio)

las partes dulces del puntapie inicial
y las fichas de dominó caen
con la sincronización
del plástico
en la ciudad o los suburbios
de nada sería más fácil
(¿y gracias?)
pero hay algo
no puede ser un dibujo
a mano alzada
a lápiz

hasta el barro es profundo en la llanura

para él... donde quiera que estés

Back when I was a child
Before life removed all the innocence
My father would lift me high
And dance with my mother and me and then
Spin me around till I fell asleep
Then up the stairs he would carry me
And I knew for sure I was loved

If I could get another chance
Another walk, another dance with him
I’d play a song that would never, ever end
How I’d love, love, love to dance with my father again

Ooh, ooh When I and my mother would disagree
To get my way I would run from her to him
He’d make me laugh just to comfort me, yeah, yeah
Then finally make me do just what my mama said
Later that night when I was asleep
He left a dollar under my sheet
Never dreamed that he
Would be gone from me

If I could steal one final glance
One final step, one final dance with him
I’d play a song that would never, ever end
‘Cause I’d love, love, love to dance with my father again

Sometimes I’d listen outside her door
And I’d hear her, mama cryin’ for him
I pray for her even more than me I pray for her even more than me
I know I’m prayin’ for much too much
But could You send back the only man she loved
I know You don’t do it usually
But Lord, she’s dyin’ to dance with my father again
Every night I fall asleep
And this is all I ever dream

(Luther Vandross - Dance with my father)

y entonces dónde está el conejo
-si no creo en la magia-
cuándo decidirme al desayuno
si mi boca se cierra
y siento la anorexia
instalada
en las tantas razones
-y la resistencia a crear
y a creer-
la realidad y el tacto
y giro
y aire
otra vez
reivindico mis iniciales
sé, sé
mi apellido
cuánto pesa
la paciencia
-no quiero creer en la magia digo
me resisto a crear
y a creer-
en objetos que me indican que los coma
en conejos que me piden que los siga
y desaparecen
continuamente
la secuencia y los conejos
uno tras otro
desnudan mi sombra
y se escapan por puertas
por las que no paso
-porque soy más grande-
quiero dormir
pero sé, sé
sólo en tiempos de carroll
era original
que todo terminara
siendo un sueño

siempre casi (¿hasta ahora o siempre?)

quizás no haya visto
la extensión del pentagrama
y un eco la voz
de la corchea
todavía las vibraciones
en el suelo
el límite
la somnolencia
del frío

una redonda


la intemperie
el impulso a la simultaneidad
y dos zapatos
colgando en la exhalación
del tiempo

que vuelvan las partículas
del intervalo
las cenizas impares
los carruajes
enseñan
las certezas filtradas
al marchar
y el aire queda limpio
aunque sea que no se apague el eco
que lo absorban los harapos

qué hora es
sin reloj
se intuyen
los lobos en los menguantes de

otra redonda


otra pared sucia
otro respaldo de arpillera
otra vez alguien que pierde la sortija
definitivamente
o casi

gracias pau! (a veces también está bueno ser más literal...)

Cada día de este año
Vuelve a empezar...
Aunque sientas el cansancio,
aunque el triunfo te abandone,
aunque un error te lastime,
aunque un negocio se quiebre,
aunque una traición te hiera,
aunque una ilusión se apague,
aunque el dolor queme tus ojos,
aunque ignoren tus esfuerzos,
aunque la incomprensión corte tu risa,
aunque todo parezca nada..
VuElVe A EmPeZaR.
(no sé de quién es, pero mío no).

hoy

dónde estás
no entiendo
necesito saber
cómo fue
o no
con que aparezcas
está bien
nunca pude ser
más literal

pseudos

cuando dice que me conoce una
yo digo que conozca dos
y veinte
a cualquier hora
los pseudos pululan en la atmósfera
y cómo no tentarse
entonces
con la nube
que levanta
el polvo
en la batalla
vacía
cómo evitar el signo
de la duda
las miniaturas desprendidas
de sus corazones
y sus almas
vagan la constante peregrinación
hacia dónde
si no-sé-sabe
al borde evanescente
de alguien
puede ser

hoy y ese olor que no me gusta

este verano no se van a prender velas
las enterezas parten
pisando el aire
a la desintegración

el vértice era el silencio
y no las palabras
no sé detener
la búsqueda
una vez que encontré

los fotógrafos capturan
los paréntesis
con cámaras automáticas

y decimos whisky
y otra vez la bicicleta
y antes mi papá conseguía mi equilibrio
y ahora descalza
y sin abrir
y crucificando

soñabas con un mundo claro
yo fabriqué un vestido
de papel
me olvidé el paraguas
caminé cuadras de telones
terminé siendo una brisa húmeda
no la bocanada

los fotógrafos no capturan
las resacas
las borran

y se toman el whisky
y manejan autos
y no se desmoronan
y cierran los espacios
y coinciden


ahora siento
que quiero
ser fotógrafa

intervalos

ya no hay mancha que compita con lo oscuro
cuando lo negro es tan negro que encandila
(en la esperanza de la intersección)

después de tantos ensayos
uno elige sus butacas
invita a su público más fiel
y busca la expansión
(el estiramiento de lo intermitente)

el límite de lo ontológico augura un parto
exhuda el deseo del foco
entonces improvisa
ve solamente la ovación del disfrute
en un propio punto cardinal
ahora es epicentro

descubre
(el placer de los intervalos)
se impregna de su olor
y no se baña

más actualizaciones

siempre fui
una especie de heidi
urbana
en la esquina blanca
de mi vereda
(la comodidad)
la caminata sujeta a comprender
el deja-vu
de la casa alpina
y mi perra retozando
como copo de nieve
el contraste entre hablar y no
hablar
(la diferencia)
sobre baldosas viejas
una rayuela de instantes cenicientos
de tiza
(de colores)
indeleble
una apertura
y la claridad de ver celeste
(el asombro)
porque hay que seguir caminando
sin mirar si son las doce
sin contar el tiempo
sin esperar harapos ni calabazas
(así de fácil)

(30 años me lleva)

hace lo que me lleva
de noche como ahora
caminaba derecho
en ese instante blanco
nervioso
para capturar el oro y unirlo
hasta sus límites
y todos los días es
un aniversario
después de
las actualizaciones
respira
y la gente
deja que camine derecho
en zig zag

nn

catorce
y las cosas fluían como la madre
naturaleza y átomos
en ebullición
agua primaveral
polen
y el maquillaje para tapar el rojo
de la alergia
para tapar la edad
la vergüenza
dieciocho
y la muerte como un desafío
voluptuoso
el humo condensado
el colirio
las lágrimas
artificiales para tapar el rojo
a los no padres

la transparencia del vestido
sofocaba sus ojos sudando el aire

demasiado día quizás
por algo lo hacen a oscuras
ellos no lo sabían
se pasaban a buscar en dos ruedas
y en sus tardes volaban
por algo
esperan sin precipitarse
los correctos

no era tan fácil como en las películas
bajar el barranco
sin las manos
ni los ojos
crucificando al viento
de la cara

recuerdos

recuerdo los sapos muertos grises aplastados por los autos
las calles de tierra mezcladas con arena blanca y piedras
el ruido del mar en el caracol en mi mano en mi oído
el viento pegajoso en los ojos el pelo la nariz la boca
mi papá agarrando el asiento el manubrio y no pierdo el equilibrio
las vueltas manzana sola y las carreras contra el tiempo
mi infancia feliz el sol el olor a pescado y mi adolescencia
la hamaca casera en el jardín en el eucaliptus en la rama
el vértigo el acantilado la caída y el dolor del golpe

dos cortitos

aprieta la birome con cierta histeria
recorre el papel y consigue un relieve
puede que cambie el ritmo
pero la línea no deja de ser
profundamente homogénea
su mirada no abandona el trazo
que de tan fuerte se quiebra
con precisión matemática
el papel se rompe
lo tira
es que tachar cruces se volvió demasiado redundante


************

ya casi oficialmente la novia de la lluvia
el disfraz mojado de barro
y las moscas recreando la corona natural
sin ningún ramo ni siquiera una flor
pisando la vereda descalza
la alfombra de las últimas colillas que ruedan
y abren paso
porque otro camino más directo no hay

algunos poemas... estos los últimos

la decepción
se cambió el nombre
a la madrugada
que es más fácil
no alcanzan las ganas
de adivinar
lo oculto
en simultáneo
algunos ensayan su partida
desmoronándose
otros bailan
fuman espirales
yo encuentro
formas en el lado oscuro
barro
debajo de mis uñas
agua
extraño certezas
busco un fósforo para ver
su boca
y veo
negro

no necesito luz
sólo la noche que conozco




ensayo general

el público aguarda impaciente
(todavía es la preparación)
de lejos no se perciben igual
las miradas
ni los trajes o los peinados
del elenco
-pueden sentarse algunos
(observen)
podemos salir así
(critiquen)
que es la última
oportunidad de equivocarse-
(riesgo)
-atención, a pedido de ustedes,
después de tanta espera-
el circo
(ovación y risas)

This is me... I don't know which language I will be using. I think it's nice to keep the mystery going on. I like writing. I've always loved writing. But it was just recently that I've started doing it more often. I don't know why. Probably inner insecurities of mine... I hope you like what I do, and if you don't... I hope I won't care!

Hola

Esa noche aprendieron que no todo es predescible. Caminaban separados, a un mismo ritmo. No estaban lejos. Eran como peces de un mismo cardumen, buscando una luz fosforescente, cálida, protectora. Ella tenía miedo. Él tambien, pero no lo va a reconocer. La pregunta se sacudía, como un boomerang, en el aire. Por qué dicen que es peligrosa la noche. Será que al pisar las hojas que crujen en el otoño, hay vida en las copas de los árboles. Simultáneamente apuraron el paso. Ya estaban más cerca. Era más tarde. Sólo sus pisadas. Miraban para abajo, encimismados en el mismo pensamiento. Faltaba poco. También se mueve lo que hay. Ella sintió el frío, y lo disfrutó. Sonrió al llegar a una esquina, porque estaba sola y podía frenar. Cuando quisiera. Como siempre, pero a la noche es más fácil. Tan necesaria es la luz, después de tanto haber visto. Y ella dejó la sonrisa en la esquina, para volver a buscarla otra noche, quizás. Y se tapó la boca con el sweater. Hacía frío. Él también lo sintio. Y cruzó de vereda. Cada vez faltaba menos. Y ahí fue que, él de un lado, y ella del otro, enfrente, se cruzaron. Y se vieron. Fue un instante casi perfecto, pero tranquilo, repetible, aunque único. Como cuando se te rompe el paraguas, y llueve tanto, que ya no te importa. Luego ella pasó la siguiente esquina y no miró para atrás. Él se quedó parado unos instantes, esquivando la pregunta que seguía merodeando por el aire. Y giró, ciento ochenta grados. Y se fue. Si uno se da cuenta de que lo que sobra, es lo que se agrega con el día. Y ahí comienza.