punto

los amaneceres indican

que el mundo va a besar a alguien

hay demasiado aire en mis cielos

para lo que mis manos volátiles pueden atrapar

o para poder transformarme en el punto de partida

de ese alguien que es el ser transparente

de quien quiero que sea

la aventura y su trágico desenlace

eso que nos cuentan los narradores grandilocuentes

sobre cómo morir sin realmente haber muerto

sobre cómo morir sin realmente haber vivido

y cuál de los dos es el paisaje más terriblemente abominable

el sol no se esconde entre palabras dichas

ni deja de mostrar esos perdones necesarios

jamás escuchados como el alivio de una lluvia torrencial

siempre llega siempre casi

la esperanza diaria del mundo

tengo un murciélago en la almohada 
está herido y con las alas bajas 
le digo que no se le ocurra 
abrirlas ahora 
mientras mi cabeza intenta apoyarse 
con el pelo mojado
como siempre al inicio del sueño
ese objetivo sobredimensionado
de la humanidad
casi llora el murciélago
parece una de esas palomas civilizadas
de esas de las que nadie se enamora
quiero abrazar al murciélago
o que se meta en mi pelo
y se esconda para siempre
para poder decirle que lo entiendo
para poder pedirle que me entienda
y tal vez para que me enseñe a volar
cuando pueda salir de mi pelo
recuperado
pero lo miro de frente y le digo
que a las almohadas las inventaron
para encerrar esos ciertos contenidos
no para que salga nada
más afuera que al mundo
allá donde el vapor o la lluvia
es lo que fueron palabras
no quiero asustar a mi murciélago
le digo que se quede conmigo
que no hace falta ver ni hablar
aunque no sepa quién soy
que lo bueno le pasa a los que esperan
le repito para que nos cubra esa idea
se seque el pelo
y ya no exista el frío

moscas

y ahí en algún lugar
estén tal vez mi padre
mi hijo
y mi espíritu
mi trinidad humana
nebuloseada
mezclada entre el caleidoscopio
de mi bendita mente
lo único religioso que queda
después de las monjas
esa nada que tanto ansiamos todos
esa nada que es todo para poder creer
ese hada de cuento del cuento
que nunca existe
del cuento lunfardo argentino
como la mentira
o la mismísima ilusión
peor que el terror peor que la muerte
porque implica el parpadeo
de las mariposas o las moscas
sin color sin olor sin gusto
solo mucho ruido
esto es esto está
tragálo si podés