***wishes

/puede que haya sido
tocada por la varita
de la coherencia
y por el don
de la oportunidad sincronizada/
y a vos:
¿nunca se te ocurrió
plantarte
de raíz, sobre el mismo
suelo
como yo y el sueño
que se retuerce
o se regocija?
/entregarse
al suelo
a veces
puede ser el preludio
de ese final sencillo
que todos queremos
y es en realidad
un hermoso principio/

ahí tenés tu primavera

ahí tenés tu primavera

ya jugaste a los fantasmas

en el epicentro

de algún caso fortuito

o un acto de dios

decidiste

porque fueron tres

espacios de tiempo

y siempre se cuenta

hasta tres

en principio

se frena y se decide

y decidiste, decía

que esos tres tiempos

fueran espacios

vías lácteas

oscuras y estrelladas

muy poco reincidentes

dirías maravillosas

aunque no te animes

ya contaste

como antes de cantar

respiraste

y en ese tobogán de inspiración

te hiciste cada vez más

chica o fuerte

decidiste

que el corazón viene de coraza

y no al revés

porque ahora lo sabés

no hay más experimentos

o ensayos

da igual si es ciencia

si es arte

si es un idioma distinto

o si no existen las cosas

que no sabemos nombrar

porque no las conocemos

o porque no nos animamos

los días se van por la corriente

como dijiste como todos

se van mientras lees

mientras dormís

mientras el cerebro se hacina

decidiendo

y quedás vos

y tu nuevo uno

tu nuevo envión

hasta que puedas

volver a empezar

sí, lloraba
quién no iba a querer ver tu espuma
o tu termómetro
ahí en el reojo
las reglas del juego
incansable, abierto
suspendidos
con la sangre en las puntas
sin poder decir
pero sí escuchar
por eso soy lo más inteligente
que me dejan
mis ojos cerrados
y entonces
me queda el respiro
en esa regadera
donde sigo acumulando
el agua que me cae
del pelo de los ojos
de la piel del momento
me queda la consigna
pegada en la espalda
para que se rían
o se olviden
porque no tengo un cuello
tan hábil
y últimamente
no me sale
la contorsión
cada vez tengo menos pasto
a mi alcance
hay tierra mucha tierra
por mojar

siempre seré la que escribía
porque parece bohemio
y decir que parece bohemio
parece ser mamushkamente cool
pero también da miedo
no entender lo que es
es como los cuadros
todos asentimos
y nos resignamos
porque es arte
pero es coolmente original
otra cosa cool
es no solamente dormir
de noche
no sé nadar
sólo sirvo para no dormir
o para apoyar los vasos en los barcos
y con mis ojos bien abiertos
aunque esté oscuro
ver o ingeniármelas
para estar en el mar
o en cualquier parte
simultáneamente
esa es la palabra de la vida
sin ofender
sin encender
sin generar absolutamente nada
eso también es arte
alfa y omega y epsilon y eñe
el silencio es la piedra
o la ola
siempre seré la que escribía
y vos la ola

se le soltó de las manos
como el viejo juego
del carrusel y la sortija
la mujer de hojalata
tiene sed
porque está muriendo
necesita de la superficie
para poder cerrar
ilesa
los patrones aleatorios
como las mareas
y las lunas en las ventanas
o conductos auditivos
que llegan hasta
los confines esos
donde chocan
las civilizaciones
de los silencios
absolutamente profundos
la escena es perfecta
para poder flotar
sin hacer pie sin ahogarse
en la sustancia
se le soltó /una isla/ de las manos
una sucesión de calesitas
acuáticas
perdidas o imposibles
que no llegan a mojar más
ni quieren

cualquier canción promedia

cualquier canción promedia

lo que dura un café

la inteligencia

es una profundidad barrosa

oceánica o milenaria

donde los puentes son árboles

malos que caminan

y entonces no hay extremos

solamente hilos de cariños

en islas o puntos o billetes

el intercambio ya no es

inteligente o sutil o cordial

el pegote del vidrio de la taza nueva

como la materia o el sarcasmo

esmerila y se ve el bosque

lleno de espinas y especies

distintas

una vez más raspando el resultado

de la fuga o de la piel

con el pelo menos rubio
que nunca

ningún movimiento circular

ningún movimiento circular

genera lo que fue

azul o nube o rastro

ninguna fábrica genera

bombas inequívocas

ni pinceladas alrededor

para flotar en el centro

o dormir con el cuerpo flojo

y la sangre en las puntas

ningún pincel sirve

en el viento

y nos falta

mucha sangre mucho indicio

ninguna flotación es suficiente

mientras no pueda explotar

la escultura entre la piedra

no genera nada

por fría o incompleta o lateral

la creencia y el espejo

totalmente congruentes

en ese confín

que todos conocemos

sin convocatorias

totalmente extintas

la herencia o la iniciación o la cintura

de los otros cuerpos

y en el afán
de alejar la recompensa
como si saber fuera
solo el 
sin cerrar los párpados 
para contemplar
lo auténtico
del segundo
abrazo
como concepto o rasguño
el momento como siempre
el aleteo es impar
cruje porque sigue
siendo gracioso
como yo
optimista
ja ja
sigo teniendo alergia
cof cof
porque sigue habiendo polvo