la noche ya no podría abrirse más
que un descanso
parecido a escalones
y el perfume de mis mariposas
las negras
secuelas de insectos menos apagados
y adhesivos
naturalmente pegajosos
como la niebla ahí
en la más solitaria oscuridad
donde brillo
igual que la podredumbre
y los cactus
me siento
para levantarme
Sunday, June 13, 2010
Monday, April 26, 2010
un jugo tardío
de frutos maduros
una casa
que se oscurece
para inventar sombras chinescas
telas suaves
superpuestas con los aires buenos
las caricias a la misma altura
la mueca del vacío
el perfume matutino con luz
el vestido al revés
el pelo abundante y enredado
con hambre
el nido de un atardecer
o un casamiento
y ahí estabas
en el primer aguijón
(el hipo
me hacía crecer)
instantáneo de trópicos
un cuarto de día
sin sutilezas
las sábanas desarmadas
entre el sudor
ni un beso
la mueca del vacío
el perfume matutino con luz
el vestido de las hormigas
el pelo sin pensar
no hay miel
ni casamiento
y ahí estaba
en el naufragio
(crecía
el hipo)
(viene de Fueguito, de Esperan la mañana verde, María Rosa Lojo, 1998)
A María Rosa Lojo
Tenía un fueguito guardado en un lugar común, un cofre ignífugo. Lo usó para andar sin suelas y sentirse un poco más primitiva, sin origen. Lo usó para ilusionarse con el olor a madera, con la construcción de un hogar, con montañas más posibles. Lo usó para emprender el viaje, errante, de los despojos. Vestida con pieles de sangre aun viva, analfabeta, cansada. Lo usó para derramar hasta la última gota de luz por la grieta. A veces vuelve y busca el puntito hacia abajo, pero ahora no puede ver más. Un fueguito sobrevuela la noche de sonrisas dormidas.
Wednesday, September 30, 2009
* * *
"Cold in hand blues
y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo."
Alejandra Pizarnik
y por qué lloras mujer
lloro por la gente descartable
luego del humus bucólico
la carraspera
en la intensidad del viento
por la estéreo-tipicidad
de la ciclotimia
y qué es lo que vas a hacer
voy a dibujar vetas que no se mezclan
entre los sonidos extremos
los medios que tanto anhelo encontrar
y cómo vas a dibujarlas
con el frío en las manos
cantando
como si supiera lo que es tener ojos azules
o transparentes
riéndome de las ajenas, siempre
ignorantes gargantas
pozos de vacío
y tierra
mi mejor escondite
Wednesday, September 16, 2009
después de un año, se ve que la primavera se hace sentir otra vez... y por eso lo repito
y ahora
qué se supone
que un mes al año
es primavera
en estos hemisferios
y ninguna lluvia
como la de hoy
ningún idilio
desde alguna ventana
no soy más heidi
me quedaron
las botellas de limón
en la heladera
son varias
palabras
en situación
o gaseosa o congelada
cualquier química
no altera
que los cantantes
también
sabemos hablar
aunque un diapasón
jamás desafine
en teoría
acá estoy
soy un caleidoscopio
se escuchan
los vidriecitos
y atrás vuelan
las mariposas negras
del estómago
qué se supone
que un mes al año
es primavera
en estos hemisferios
y ninguna lluvia
como la de hoy
ningún idilio
desde alguna ventana
no soy más heidi
me quedaron
las botellas de limón
en la heladera
son varias
palabras
en situación
o gaseosa o congelada
cualquier química
no altera
que los cantantes
también
sabemos hablar
aunque un diapasón
jamás desafine
en teoría
acá estoy
soy un caleidoscopio
se escuchan
los vidriecitos
y atrás vuelan
las mariposas negras
del estómago
Wednesday, September 09, 2009
iba a que le midieran la sombra
siempre había querido saber
cuán largo era su perímetro
contando cada intersticio
del contorno
por algo nunca lo había calculado
no era fácil
los recovecos le hacían
retroceder una vez y otra
volvía a empezar
por eso iba a que alguien más lo hiciera
al menos así sostendrían su pulso
y controlarían el movimiento
de su pelo y de sus piernas
hasta podrían sacar el molde
y hacer un vestido
y zapatos
para cubrir los pies de su sombra
oscura
como su nombre
no lo había logrado
buscando sus puntos cardinales
hay ángulos demasiado obstusos
orografías que habitan las gárgaras
embudos de principios físicos
en constante coexistencia
con el margen erróneo
salpicado
de distancias
siempre había querido saber
cuán largo era su perímetro
contando cada intersticio
del contorno
por algo nunca lo había calculado
no era fácil
los recovecos le hacían
retroceder una vez y otra
volvía a empezar
por eso iba a que alguien más lo hiciera
al menos así sostendrían su pulso
y controlarían el movimiento
de su pelo y de sus piernas
hasta podrían sacar el molde
y hacer un vestido
y zapatos
para cubrir los pies de su sombra
oscura
como su nombre
no lo había logrado
buscando sus puntos cardinales
hay ángulos demasiado obstusos
orografías que habitan las gárgaras
embudos de principios físicos
en constante coexistencia
con el margen erróneo
salpicado
de distancias
(intentando retomar el hábito)
con los años uno va resignando largos
antes las pestañas
y los cabellos
las uñas ahora
en la dilución del almíbar
los antiterronistas
crujen
regurgitan
por pintar la estructura
sin enduir
puede que ahí se esconda
cómo el viento revuelve
el esperma y la ceniza
escurrir la pulpa
siempre puede dar un vaso más
de jugo
antes las pestañas
y los cabellos
las uñas ahora
en la dilución del almíbar
los antiterronistas
crujen
regurgitan
por pintar la estructura
sin enduir
puede que ahí se esconda
cómo el viento revuelve
el esperma y la ceniza
escurrir la pulpa
siempre puede dar un vaso más
de jugo
Wednesday, June 17, 2009
Subscribe to:
Posts (Atom)
