todos podríamos alguna vez
tener una profesora de piano
a mí me gustaba que la mía
escribiera en lápiz
por el ruidito a madera
o los pedacitos de goma staedtler
entre los pentagramas
eso es todo lo que aprendí
y los sonidos fueron disparando situaciones
o habré querido decir intuiciones
y la paradójica dificultad
para borrar
de la piel y de la abstracción
impalpable de lo que
a) queda, b) podría haber sido, c) quiso ser
d) todas las anteriores
todos podríamos alguna vez
haber tenido la manzana brillante
la pascua irreligiosa
la triunfal caminata
o el abrazo

*de la intermitencia y el fin de los paraguas nostálgicos (porque así lo he decidido)*


la lluvia intermitente
debe querer decirme algo
habito un techo
que me hizo golpear la cabeza
algunas veces
reiteradas como la enseñanza
o las gotas
me emociona pensar
que me hayas contado
que te enojaste cuando te rompieron
los anteojos de sol que te regalé
porque es como el déjà-vu de un abrazo
o un sereno que pasa cantando
que todo está tranquilo
a pesar de los vidrios o de estar descalza
a pesar de que no importen
ni los anteojos ni el sol
ni mi lluvia ni mi techo
yo misma soy lo que se rompió
lo mismo es lo que queda de mi
aunque no pueda decidir
qué es el nudo o qué es el hilo
y cada vez todo esté más apretado
otro borrón otra cuenta vieja nueva
qué más da
quién cuándo por qué tantas aulas
por qué tantos sin embargo
si es distinto el aire en el sol
si la luz es esa única burbuja cuarentenal
que aparenta un capullo
pero no es nada distinto de nadie
ni digna de ser elegida
ni ovación ni indiferencia
un charco una ducha un lavarropas
de vasos llenos y vacíos
y un medidor de centímetros cúbicos
de intensidad que nunca supe usar
pero pero no te aflijas no te encierres
siempre se puede volver a intentar
aunque no te creas demasiado capaz
de que sirva eso de ser vos
y no te hayas dado cuenta de que
esa lluvia cae en todos lados
y que tal vez su intermitencia no sea
más que una simple dosificación
de agua

año nuevo

no tiene más cenizas el ave fénix 
o simplemente ya se fue
nosotros estamos cada vez más solos
aunque conectados
relojeando el sinfín de opciones
que finalmente terminan
porque alguien lo dijo o ya ni se sabe
parecerá drama, pero
el halo de las frases hechas y el hielo
de los aires acondicionados en verano
en las cuerdas vocales y en los pedazos
de intentos de yoes esparcidos
en el purgatorio de las ideas
donde permanece el recuerdo
corresponde
no levantarse tarde
ni de la mesa
sin hacerse la cama
ni lavar los platos
respectivamente
fundamente su razonamiento
y sin murciélagos en su almohada
por favor por su bien
así podrá peinarse más fácil
y su día empezará más relajadamente
hoy y otros trescientos sesenta y cuatro
o cinco, dependiendo del sol
o de los romanos
así la dinámica será más ordenada
conformará de mejor manera
a los seguidores de sus redes
bajará los kilos que siempre le faltan
y fundamentalmente será más perfecto
lo que indefectiblemente lo llevará
a ganar más plata y ser mejor persona
y por lo tanto a tener más amigos
aunque siempre hayamos estado solos
desde la primera gota
hasta el fuego que pudimos soportar
sin el acto reflejo del rechazo
pero qué importa eso hoy
día de promesas día de sueños
no malinterprete el mensaje
no es malo ser uno solo o solo uno
el que promete o sueña
desempólvese las cenizas de una vez
y vuele

hoy me levanté obsidiana
con el encuentro del
polvo en la parte de abajo de la rueda
y me convencí de su negrura giratoria
no nos confundamos
a veces es necesario volar

revisiting oneself over & over

y ahora

qué se supone

que un mes al año

es primavera

en estos hemisferios

y ninguna lluvia

como la de hoy

ningún idilio

desde alguna ventana

no soy más heidi

me quedaron

las botellas de limón

en la heladera

son varias

palabras

en estado

congelado o gaseoso

cualquier química

no altera

que los cantantes

también

sabemos hablar

aunque un diapasón

jamás desafine

en teoría

acá estoy

soy un caleidoscopio

se escuchan

los vidriecitos

y atrás vuelan

las mariposas negras

del estómago

punto

los amaneceres indican

que el mundo va a besar a alguien

hay demasiado aire en mis cielos

para lo que mis manos volátiles pueden atrapar

o para poder transformarme en el punto de partida

de ese alguien que es el ser transparente

de quien quiero que sea

la aventura y su trágico desenlace

eso que nos cuentan los narradores grandilocuentes

sobre cómo morir sin realmente haber muerto

sobre cómo morir sin realmente haber vivido

y cuál de los dos es el paisaje más terriblemente abominable

el sol no se esconde entre palabras dichas

ni deja de mostrar esos perdones necesarios

jamás escuchados como el alivio de una lluvia torrencial

siempre llega siempre casi

la esperanza diaria del mundo

tengo un murciélago en la almohada 
está herido y con las alas bajas 
le digo que no se le ocurra 
abrirlas ahora 
mientras mi cabeza intenta apoyarse 
con el pelo mojado
como siempre al inicio del sueño
ese objetivo sobredimensionado
de la humanidad
casi llora el murciélago
parece una de esas palomas civilizadas
de esas de las que nadie se enamora
quiero abrazar al murciélago
o que se meta en mi pelo
y se esconda para siempre
para poder decirle que lo entiendo
para poder pedirle que me entienda
y tal vez para que me enseñe a volar
cuando pueda salir de mi pelo
recuperado
pero lo miro de frente y le digo
que a las almohadas las inventaron
para encerrar esos ciertos contenidos
no para que salga nada
más afuera que al mundo
allá donde el vapor o la lluvia
es lo que fueron palabras
no quiero asustar a mi murciélago
le digo que se quede conmigo
que no hace falta ver ni hablar
aunque no sepa quién soy
que lo bueno le pasa a los que esperan
le repito para que nos cubra esa idea
se seque el pelo
y ya no exista el frío

moscas

y ahí en algún lugar
estén tal vez mi padre
mi hijo
y mi espíritu
mi trinidad humana
nebuloseada
mezclada entre el caleidoscopio
de mi bendita mente
lo único religioso que queda
después de las monjas
esa nada que tanto ansiamos todos
esa nada que es todo para poder creer
ese hada de cuento del cuento
que nunca existe
del cuento lunfardo argentino
como la mentira
o la mismísima ilusión
peor que el terror peor que la muerte
porque implica el parpadeo
de las mariposas o las moscas
sin color sin olor sin gusto
solo mucho ruido
esto es esto está
tragálo si podés

y es que el punto

no es el punto

mirá bien

es el mandala

es el mandala

second book in the making

sentí tus manos
deshilachadas
como quien siente
un recuerdo jamás recordado
y entonces supe
lo que es la fuerza
de las cosas

y ahora estamos yo
y mi bagaje
/como cuando me olvido de dormir
algunos tienen umbrales
demasiado angostos/
y esta amplitud postural
estas comillas
me abrazan
me elevan
/como potestades/
en la fricción
de mi potencial opinado
por otros
del magma contenido
dentro de mis piedras
de tanta intermisión 
de temperaturas
ya no hay tiempos
zodiacales inventados
o intuiciones que cuenten
la pena como el valor de la pena
y sus refranes
sostengamos el magma
con cataratas de cansancio
y soñemos como podamos
boca abajo o con los cráneos 
contra el piso impronunciando
soñemos y encontrémonos en esa galaxia
fosforescente y química
a nosotros mismos

algunos caminamos
menos al lado de otros
por más gente que haya
alrededor del sol
giramos alejándonos del punto
aunque parezcamos el cofre
un pi por erre al cuadrado
sonriente
como los rayos
tenemos que también
decir a-dios
un chau indeciso y alegre
un punto y coma
como el dibujo insignificante
de un cuento
inexplicablemente inconcluso

***wishes

/puede que haya sido
tocada por la varita
de la coherencia
y por el don
de la oportunidad sincronizada/
y a vos:
¿nunca se te ocurrió
plantarte
de raíz, sobre el mismo
suelo
como yo y el sueño
que se retuerce
o se regocija?
/entregarse
al suelo
a veces
puede ser el preludio
de ese final sencillo
que todos queremos
y es en realidad
un hermoso principio/

ahí tenés tu primavera

ahí tenés tu primavera

ya jugaste a los fantasmas

en el epicentro

de algún caso fortuito

o un acto de dios

decidiste

porque fueron tres

espacios de tiempo

y siempre se cuenta

hasta tres

en principio

se frena y se decide

y decidiste, decía

que esos tres tiempos

fueran espacios

vías lácteas

oscuras y estrelladas

muy poco reincidentes

dirías maravillosas

aunque no te animes

ya contaste

como antes de cantar

respiraste

y en ese tobogán de inspiración

te hiciste cada vez más

chica o fuerte

decidiste

que el corazón viene de coraza

y no al revés

porque ahora lo sabés

no hay más experimentos

o ensayos

da igual si es ciencia

si es arte

si es un idioma distinto

o si no existen las cosas

que no sabemos nombrar

porque no las conocemos

o porque no nos animamos

los días se van por la corriente

como dijiste como todos

se van mientras lees

mientras dormís

mientras el cerebro se hacina

decidiendo

y quedás vos

y tu nuevo uno

tu nuevo envión

hasta que puedas

volver a empezar

sí, lloraba
quién no iba a querer ver tu espuma
o tu termómetro
ahí en el reojo
las reglas del juego
incansable, abierto
suspendidos
con la sangre en las puntas
sin poder decir
pero sí escuchar
por eso soy lo más inteligente
que me dejan
mis ojos cerrados
y entonces
me queda el respiro
en esa regadera
donde sigo acumulando
el agua que me cae
del pelo de los ojos
de la piel del momento
me queda la consigna
pegada en la espalda
para que se rían
o se olviden
porque no tengo un cuello
tan hábil
y últimamente
no me sale
la contorsión
cada vez tengo menos pasto
a mi alcance
hay tierra mucha tierra
por mojar

siempre seré la que escribía
porque parece bohemio
y decir que parece bohemio
parece ser mamushkamente cool
pero también da miedo
no entender lo que es
es como los cuadros
todos asentimos
y nos resignamos
porque es arte
pero es coolmente original
otra cosa cool
es no solamente dormir
de noche
no sé nadar
sólo sirvo para no dormir
o para apoyar los vasos en los barcos
y con mis ojos bien abiertos
aunque esté oscuro
ver o ingeniármelas
para estar en el mar
o en cualquier parte
simultáneamente
esa es la palabra de la vida
sin ofender
sin encender
sin generar absolutamente nada
eso también es arte
alfa y omega y epsilon y eñe
el silencio es la piedra
o la ola
siempre seré la que escribía
y vos la ola

se le soltó de las manos
como el viejo juego
del carrusel y la sortija
la mujer de hojalata
tiene sed
porque está muriendo
necesita de la superficie
para poder cerrar
ilesa
los patrones aleatorios
como las mareas
y las lunas en las ventanas
o conductos auditivos
que llegan hasta
los confines esos
donde chocan
las civilizaciones
de los silencios
absolutamente profundos
la escena es perfecta
para poder flotar
sin hacer pie sin ahogarse
en la sustancia
se le soltó /una isla/ de las manos
una sucesión de calesitas
acuáticas
perdidas o imposibles
que no llegan a mojar más
ni quieren

cualquier canción promedia

cualquier canción promedia

lo que dura un café

la inteligencia

es una profundidad barrosa

oceánica o milenaria

donde los puentes son árboles

malos que caminan

y entonces no hay extremos

solamente hilos de cariños

en islas o puntos o billetes

el intercambio ya no es

inteligente o sutil o cordial

el pegote del vidrio de la taza nueva

como la materia o el sarcasmo

esmerila y se ve el bosque

lleno de espinas y especies

distintas

una vez más raspando el resultado

de la fuga o de la piel

con el pelo menos rubio
que nunca

ningún movimiento circular

ningún movimiento circular

genera lo que fue

azul o nube o rastro

ninguna fábrica genera

bombas inequívocas

ni pinceladas alrededor

para flotar en el centro

o dormir con el cuerpo flojo

y la sangre en las puntas

ningún pincel sirve

en el viento

y nos falta

mucha sangre mucho indicio

ninguna flotación es suficiente

mientras no pueda explotar

la escultura entre la piedra

no genera nada

por fría o incompleta o lateral

la creencia y el espejo

totalmente congruentes

en ese confín

que todos conocemos

sin convocatorias

totalmente extintas

la herencia o la iniciación o la cintura

de los otros cuerpos